Sleeping States "Gardens of the South" from Alex Smith on Vimeo.
viernes, agosto 28, 2009
martes, agosto 25, 2009
Lucky strike.
Una chica indecisa recorre el pasillo de un lado a otro. Tiene una gata y ésta la sigue detrás de sus pasos y a veces se detiene a lamerse el lomo.
Ella en ocasiones voltea hacia la felina para mirarla esperando que le hable y le dé la respuesta...
Después la chica se encuentra en un sitio donde se ha ido la luz. Es un claustro, con una fuente que rodea todo el espacio abierto. Entra a ese lugar donde los placeres para el paladar son caros.
Recorre el pasillo a oscuras que la llevará hasta los asientos en donde decide aislarse y mientras un saxofonista toca algo de Caetano Veloso, ella piensa, como siempre, que algo le premia en algún sentido.
Los serviles comienzan a encender velas para no dejar en la penumbra las paredes del lugar. Ella los mira, luego al músico, luego a un personaje alto que se acerca mientras ella sopla el humo del cigarro desde su boca.
En la sobremesa está rodeada de tantas personas desconocidas que a ella le parece no estar en el tiempo preciso, ni en el lugar indicado. Decide disfrutarlo. Toma de nuevo la copa de vino mientras hace otro recorrido con la mirada a todos los de ahí. Se la aproxima para darle un sorbo, cierra los ojos, aprieta ligeramente la boca y deja después que su paladar se inunde de eso que la hace sentir más aislada aún.
Sigue con los ojos cerrados porque ella finge dormir mientras dos amigos entre sí hablan frente a ella. Hacen declaraciones muy abruptas sobre lo que es el amor entre un hombre y una mujer. Sobre lo que son las mujeres, cómo hay que tratarlas. Ella siente que tiene que despertar para vomitar, vomitarlo todo, porque no soporta escucharlos cómo hablan de las mujeres. Las odian, no las aman.
Siente una ansiedad, quiere reaccionar, despertar y gritarles...Despierta y simula, que ha dormido bien, que nadie le perturba su sueño lastimero, ni que tampoco se ha dado cuenta de sus pensamientos más superficiales.
En el mercado cerca de su casa, ella comienza a llorar de la manera más fina, silenciosa y limitadamente, a nadie aturde y nunca nadie se percata cuando le sucede. Está sentada en una mesa, y espera que le sirvan el primer expreso cortado de la mañana.
Cuando se suena la nariz, después de haber limpiado primero sus lágrimas. Le viene un pensamiento...
Éste Sábado, conozco a alguien por la noche que me pregunte -¿estás enamorada?- Y después de eso... besa mi boca.
Ella en ocasiones voltea hacia la felina para mirarla esperando que le hable y le dé la respuesta...
Después la chica se encuentra en un sitio donde se ha ido la luz. Es un claustro, con una fuente que rodea todo el espacio abierto. Entra a ese lugar donde los placeres para el paladar son caros.
Recorre el pasillo a oscuras que la llevará hasta los asientos en donde decide aislarse y mientras un saxofonista toca algo de Caetano Veloso, ella piensa, como siempre, que algo le premia en algún sentido.
Los serviles comienzan a encender velas para no dejar en la penumbra las paredes del lugar. Ella los mira, luego al músico, luego a un personaje alto que se acerca mientras ella sopla el humo del cigarro desde su boca.
En la sobremesa está rodeada de tantas personas desconocidas que a ella le parece no estar en el tiempo preciso, ni en el lugar indicado. Decide disfrutarlo. Toma de nuevo la copa de vino mientras hace otro recorrido con la mirada a todos los de ahí. Se la aproxima para darle un sorbo, cierra los ojos, aprieta ligeramente la boca y deja después que su paladar se inunde de eso que la hace sentir más aislada aún.
Sigue con los ojos cerrados porque ella finge dormir mientras dos amigos entre sí hablan frente a ella. Hacen declaraciones muy abruptas sobre lo que es el amor entre un hombre y una mujer. Sobre lo que son las mujeres, cómo hay que tratarlas. Ella siente que tiene que despertar para vomitar, vomitarlo todo, porque no soporta escucharlos cómo hablan de las mujeres. Las odian, no las aman.
Siente una ansiedad, quiere reaccionar, despertar y gritarles...Despierta y simula, que ha dormido bien, que nadie le perturba su sueño lastimero, ni que tampoco se ha dado cuenta de sus pensamientos más superficiales.
En el mercado cerca de su casa, ella comienza a llorar de la manera más fina, silenciosa y limitadamente, a nadie aturde y nunca nadie se percata cuando le sucede. Está sentada en una mesa, y espera que le sirvan el primer expreso cortado de la mañana.
Cuando se suena la nariz, después de haber limpiado primero sus lágrimas. Le viene un pensamiento...
Éste Sábado, conozco a alguien por la noche que me pregunte -¿estás enamorada?- Y después de eso... besa mi boca.
viernes, agosto 21, 2009
Miau!
Avec Fab, Belinda, Eunice...reunidos por la despedida de Diego (DjDesayuno)
von vogage a Chicago!
Noche de violenta lluvia, baile sesentero y porras de josé-josé.
martes, agosto 18, 2009
EL CONVENTO. (Coyoacán, D.F.)
Vayan!
Excellence por parte del Chef Adrián y todos los colaboradores de este lugar.
pobrecita de mi.
A mi me llega el amor como disparos por balas perdidas...
como cuando un niño dispara imaginariamente y al azar, escoge su víctima.
"Le homme de sa vie''
lunes, agosto 17, 2009
romántica hasta con los pies.
Muere Pina Bausch este verano mientras yo me encontraba en playas y por territorio veracruzano. Si algo nos unía imperceptiblemente era justo que en esta temporada yo bailaba, en la casa de mi amigo yorch, en la arena, en el carro por carretera. Y ella seguía creando la danza, en específico esa que revoluciona a la disciplina y la deja con infinitas huellas.
Considerando a las bestias.
Hoy tuve una inspiración culinaria y ni siquiera estoy presumiendo, que me esforcé demasiado o que cociné por más de dos horas un platillo extraordinario. Me refiero a que simplemente tuve los suficientes ánimos para pasar algunos minutos cociendo, quemando, partiendo y picando lo que serían mis alimentos para la hora de la comida.
Consistió en un trozo de milanesa mal empanizada (una sobra que dejé el día sábado que comí en un restaurante "caro" que bajó pésimamente su calidad de cocina). Agregué una papa en rodajas, con trocitos de cebolla como guarnición. Claro que puse las consideradas especias para darle más saborsito a la carne mal preparada anteriormente. Además un poco de spaguetti con salsa bolognesa igualmente acompañada de trocitos de cebolla. [amo la cebolla]. Volviendo a la carne, no me fue suficiente condimentarla, entonces le encimé un chile ancho verde asado, lo cual terminó por conseguir el punto de sabor que tenía en mente.
Con esto en resumen conseguí sentirme plena hasta el último bocado que di de ese plato que me quedó exquisito.
Mientras comía, Fab se me unió con un plato que llevaba únicamente una cabeza de brócoli enorme, el cual comía pausadamente mientras yo le hice una pregunta irrelevante. Sin pensar que ésta nos llevaría a conclusiones abruptas e ilustradoras, conseguimos enterarnos de la manera más lógica, sobre los escudos psicológicos que utilizan los hombres para demostrar su "hombría".
La pregunta fue: ¿por qué en las barberías a los clientes les dan revistas como playboy o donde sea que salgan emperatrices encueradas?
Al meollo, con una tranquilidad y claridez Fab opinó: Justamente las barberías son atendidas por hombres, que atienden a hombres y están todo tiempo entre hombres. Existe un contacto directo, corpóreo y sensible entre ellos. En este caso el contacto entre el estilista y su cliente.
-y en las cabezas...- le enfaticé
Continuó: ...sí, justamente el tacto a ciertas superficies sensibles para nosotros los vatos. Entonces parece ser que tienen que reiterar que se trata de meramente una ocupación de hombres, aún teniendo ese contacto tan próximo entre ellos mismos. De hecho pienso que son en las contadas ocasiones, en ocupaciones como estas e incluso en los deportes de contacto, que son entre hombres. Donde "está permitido" tener ese choque íntimo. Acercamiento. Me atrevo decir además que normalmente sólo cuando están borrachos, también se desinhiben mucho más para decir: te quiero, abrazarse, eres lo máximo cabrón!...En tacha o en algún ácido, dirán ...oh! la vida! qué chida...hermosa. Pero sin eso, nada.
El espacio entre hombre y hombre es un abismo. La demostración de afecto debería estar permitida sin tener tanto prejuicio. Pero bueno...
Después me quedé pensando que me encanta tanto, cuando un hombre huele a sudor. Claro, tolerable hasta cierto tiempo.
Pero oler un hombre a hombre, es para mí definitivamente un turn on.
Consistió en un trozo de milanesa mal empanizada (una sobra que dejé el día sábado que comí en un restaurante "caro" que bajó pésimamente su calidad de cocina). Agregué una papa en rodajas, con trocitos de cebolla como guarnición. Claro que puse las consideradas especias para darle más saborsito a la carne mal preparada anteriormente. Además un poco de spaguetti con salsa bolognesa igualmente acompañada de trocitos de cebolla. [amo la cebolla]. Volviendo a la carne, no me fue suficiente condimentarla, entonces le encimé un chile ancho verde asado, lo cual terminó por conseguir el punto de sabor que tenía en mente.
Con esto en resumen conseguí sentirme plena hasta el último bocado que di de ese plato que me quedó exquisito.
Mientras comía, Fab se me unió con un plato que llevaba únicamente una cabeza de brócoli enorme, el cual comía pausadamente mientras yo le hice una pregunta irrelevante. Sin pensar que ésta nos llevaría a conclusiones abruptas e ilustradoras, conseguimos enterarnos de la manera más lógica, sobre los escudos psicológicos que utilizan los hombres para demostrar su "hombría".
La pregunta fue: ¿por qué en las barberías a los clientes les dan revistas como playboy o donde sea que salgan emperatrices encueradas?
Al meollo, con una tranquilidad y claridez Fab opinó: Justamente las barberías son atendidas por hombres, que atienden a hombres y están todo tiempo entre hombres. Existe un contacto directo, corpóreo y sensible entre ellos. En este caso el contacto entre el estilista y su cliente.
-y en las cabezas...- le enfaticé
Continuó: ...sí, justamente el tacto a ciertas superficies sensibles para nosotros los vatos. Entonces parece ser que tienen que reiterar que se trata de meramente una ocupación de hombres, aún teniendo ese contacto tan próximo entre ellos mismos. De hecho pienso que son en las contadas ocasiones, en ocupaciones como estas e incluso en los deportes de contacto, que son entre hombres. Donde "está permitido" tener ese choque íntimo. Acercamiento. Me atrevo decir además que normalmente sólo cuando están borrachos, también se desinhiben mucho más para decir: te quiero, abrazarse, eres lo máximo cabrón!...En tacha o en algún ácido, dirán ...oh! la vida! qué chida...hermosa. Pero sin eso, nada.
El espacio entre hombre y hombre es un abismo. La demostración de afecto debería estar permitida sin tener tanto prejuicio. Pero bueno...
Después me quedé pensando que me encanta tanto, cuando un hombre huele a sudor. Claro, tolerable hasta cierto tiempo.
Pero oler un hombre a hombre, es para mí definitivamente un turn on.
domingo, agosto 16, 2009
Desbocaduras avec Georgina.
Ella es como mis ojos, que les permite verme en próximos 30 años más. Yo soy como su bagón lleno de pasajes de su adolescencia madura que le hacen vibrar de nuevo.
Reímos y desgajamos al hablar de hombres con armadura quebrantable y además, lloramos de risa y angustia en los relatos.
La mejor relatadora ella, porque se incha de histrionismo y me hace vivir lo sucedido. La que cierra con broche de oro, yo: porque me doblo de risa y ella me secunda, al contarle que mi buen mozo al discutir de nosotros, se avienta metáforas, que al principio pudieran darme coraje por no ser del todo relacionadas al punto de la lucha. Pero terminan dándome risotadas con llanto de felicidad de confirmar que estoy, con un loco.
Reímos y desgajamos al hablar de hombres con armadura quebrantable y además, lloramos de risa y angustia en los relatos.
La mejor relatadora ella, porque se incha de histrionismo y me hace vivir lo sucedido. La que cierra con broche de oro, yo: porque me doblo de risa y ella me secunda, al contarle que mi buen mozo al discutir de nosotros, se avienta metáforas, que al principio pudieran darme coraje por no ser del todo relacionadas al punto de la lucha. Pero terminan dándome risotadas con llanto de felicidad de confirmar que estoy, con un loco.
martes, agosto 11, 2009
lunes, agosto 10, 2009
cariño.
every season has an end.
(como se canta en la pieza de Holly Golightly-There is an end)
'mis pies' Playa Muñecos,Veracruz. Julio 09
después de este fin de semana, todo cambia.
Todo.
(como se canta en la pieza de Holly Golightly-There is an end)
'mis pies' Playa Muñecos,Veracruz. Julio 09
después de este fin de semana, todo cambia.
Todo.
jueves, agosto 06, 2009
martes, agosto 04, 2009
Postcards and good news from Amazonas, Machu Pichu.
Poncho, chaman, hikuri. Mi amigo, roomie, compañero de partyhousero, viajero interior y andante mundial, manda un email y me regala esto maravilhoso!
te extraño!... pero no vuelvas, queda ahí con todo eso que es tuyito.
te extraño!... pero no vuelvas, queda ahí con todo eso que es tuyito.
lunes, agosto 03, 2009
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